风,如针般扎在行人脸上。路灯在雪幕中散发着昏黄而朦胧的光,将老旧小区斑驳的墙壁照得忽明忽暗。楼道里偶尔传来零星的鞭炮声,火药味混着各家飘出的饭菜香,在冰冷的空气中若有若无地飘散着。55岁的林秀兰系着洗得发白、边缘都磨出毛边的蓝布围裙,在狭小的厨房与略显逼仄的客厅之间来回穿梭。她身上那件暗红色毛衣,是女儿去年过年时特意买的,虽然袖口已经磨得发亮,甚至起了细细的毛球,但她依然爱惜地穿着。此时,她正踮着脚,小心翼翼地将最后一道菜——清蒸鲈鱼端上餐桌。蒸腾的热气模糊了她的眼镜片,她伸手抹了一把,露出眼角细密的皱纹。餐桌上,热气腾腾的饺子正冒着白气,油亮亮的红烧肉在灯光下泛着诱人的光泽,翠绿的凉拌菠菜点缀着鲜红的枸杞,再加上这道鲜嫩的清蒸鲈鱼,俨然是一桌丰盛的年夜饭。然而,这份温馨的氛围却被一声不耐烦...

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